ровной дороги здесь меньше, чем ям. растрать свою молодость ко всем чертям, только не ной о том, как все вышло - это не я так говорю, это ты все так слышишь. ©
я случайно царапаю себя по бедру; пишу статическое электричество; сдираю болячку и снова замечаю выступившую кровь; кладу трубку и сорок секунд, будто сорок дней, не двигаюсь: всё, что я помню, причиняет боль, все, чего я не знаю, равняется заранее потерянным кольцам. я ломаю звуки как шоколад, мой стол захламлен мелочами и маленькой стопкой журналов, мне не хочется выходить из дома или заходить сюда. перед моим носом маячит билетная касса и я тыкаю пальцем в карту россии - попадаю на воронеж и это уже давно не смешно. не возвращаться к мониторам, мне непонятно ничего, а сны похожи на огнестрельное оружие, которое я постоянно вижу.
- у меня день рождение через четыре дня.
- что планируешь?
- сдохнуть.
самым верным вариантом было бы лечь на пол и умереть от тоски, от паники, от осознания уродства этой страны и от того, что я больше не хочу любить стильную рекламу, городские тупики и яблочный штрудель в "шоколаднице". я пытаюсь менять холод на алкоголь или кофеин еще с субботы, но все равно замерзаю и ветер неприятно шумит в ушах. стрелами в подвалы камерных оркестров и на практике я разваливаюсь с первой же секунды после того, как встаю с кровати. в одиннадцать лет жизнь кажется простой, только где бы сейчас взять тех взрослых, что будут уберегать меня от плохих новостей и успокаивать, когда страшно. и что делать с отношениями с собой, в которых бесконечно натянут рвущийся канат.