Делали проборы в прическах, канцелярскими приборами,
Точно в граммах, так здорово,
Модного, как от тебя Ferre, лаки и пены, спору нет,
Сушила она, потеряв контроль над феном,
Загнав нас теплым ветром в эту темень,
В шкаф, где не было видно грима мужа,
Сбегающего обратно к своей краже-жене,
И вот мы уже за скважиной
С вешалок снимаем чью-то одежду, слажено,
Легкий фетиш или просто тянет друг к другу,
Кажется, что приходиться пуговицами дотрагиваться,
До вещей курящими своими запахами, священными,
Они ложились на тело по-разному,
Как дым оседали на пол, их холод стыл,
Одинаковые чувства сыпались снегом,
Сверху разбивается поверхность, горячей кожи,
Медно дыша дрожью,
Вдруг деревянные стены сдвинулись, что же,
Значит, мы умрем здесь, под хруст костей,
В океане крови и страстей, этой недели всей,
Ведь кто-то заставил стены сдвинуться, резко,
И наши сгнившие тела найдут через пару месяцев…