Не важно, как ее звали, важнее, что я из стали, она - из пастилы. Важнее, что мы совпали. Важнее, что мы устали от правил чужой игры. Важней, что она красива, и пахнет цветущей сливой, но жгучая, как крапива, и легкая, как туман. И это победа Пирра, когда я теряю силы, целуя ее курсивом и веря в ее обман. Вот мы говорим о софте, о людях другого сорта, о том, что нельзя любить. Как вдруг прорастают когти и тянутся к ее кофте, выдергивая нить. И рядом сидит нагая, о выдохе забываю, и руки цветного мая касаются ее ног. А в воздухе пахнет гарью, и я обращаюсь тварью, голодной и жадной тварью, целуя ее в висок. Танцует цветное лето и плавится вся планета, и звери бегут из клеток, и кружится голова. На коже чернила меток, и я сокращаю метры, касанья подобны ветру и вымучены слова. Не важно, как ее звали, не важно, что разрываю когтями цветастый лён. Не важно, что я из стали, и даже не идеален, важнее, что я влюблён. Россо