Это мягкое, пожирающее изнутри чувство, от которого совершенно нет никакого спасения - оно чудовищно приятно. Сладкое, нежное, липкое, тянущееся сиропом по пальцам, прожигающее горячим расплавленным металлом твое тело - поток. Поток, которому так приятно отдаться. В эти мгновения исчезают мысли, теряются чувства. Да-да, их нет - есть что-то другое. Любовь нас возносит куда-то вверх, куда-то прочь, оставляя бренное тело на грешной земле. Мы парим, нуждаемся в этих крыльях. Наша вечная мечта полета. Мы создаем себе крылья и в безумном круговороте носимся между небом и землей.