вытяни руку.
вложу я в неё тепло.
дальше — беги, не смотри на меня печалью.
перед тобою дорога идёт в излом, —
только такие ты в жизни всегда встречала.
не было правильных линий, прекрасных черт,
без недостатков и без глубины изъянов.
если полюбишь — то с родинкой на плече,
если покинешь — то только в слезах и рьяно.

это привычно.
я видел тебя такой: горем убитой, с застрявшей тоской в ключицах.
думалось мне: ну зачем отдала покой,
стоило ли так безумно тебе влюбиться
именно в тех, кто тебя не умел ценить,
с кем ты разделишь и радости, и тревоги,
чтобы потом ты осталась одна в тени,
веру теряя в надежду, любовь и бога?

после я слышал искусственный звонкий смех,
будто бы не было тех вечеров о боли
и пустоты, о которой не скажешь мне,
пусть я всегда был готов разделить с тобою
все твои сломы, попытки бежать не к тем,
все твои слёзы, что после улыбкой крылись.
ты мне была словно святость, почти тотем,
ангел, которому не подарили крылья.

вот потому я в ладони вложу тепло
и отпущу тебя дальше искать удачи,
сколько б попыток уже и ни утекло, —
словно бы путь твой в сию же минуту начат.
я не скажу тебе, как я всегда в тени
взглядом усталым тебя провожаю снова,
ведь я единственный, кто бы тебя ценил, но…
ты всегда выбирала совсем другого.