"и мне нравится ее взгляд - то пустой, то хищный, как выпущенная стрела,
то больной, то едкий;
она, даже если со мной, может быть одна;
то скребет по спине ногтями, кусает ухо, сводит с ума,
то говорит "отойди, дай успокоиться, просто не трогай меня";

в ее карих глазах какая-то гулкая и неясная вечность - я ее люблю,
засыпаю ночами один, просыпаюсь от того, что рукой ищу
черные волосы, нежное тело - я пытаюсь обнять пустоту,

во мне сердце бьется только за счет ее "твоя "
и "не отпущу";

и пускай она много пишет, но ни о чем мне толком не говорит,
я ведь знаю, я вижу насквозь, что именно в ней в этот момент кипит,
она, знаете, почти никогда ни на меня, ни вообще, не кричит,
и только нежность ее иногда горчит;

я порой боюсь, что выпустив ее из рук - потеряю внезапно и навсегда,
ей говорили, что она как песок сквозь пальцы, как из крана вода,
вроде только держал - а уже шарахаешься, что ушла -

и так странно, что она почти всегда простит
даже если тушь от слез потекла;

и каких таких слов найти, чтобы уместить ее в одну главу,
где ее запереть, как удержать и не пускать ко дну
… "

- я тут складываю его слова и чувства в рифму и вроде живу,
и не падаю на колени на московскую стриженную траву.

просто когда понимаешь, что внутри у тебя столько,
что вот-вот и "не переживу" -
начинаешь писать его головой и его "я тебя люблю"