всё никак не освоюсь с правилами пока: есть фактура снега и есть - песка. все мы сшиты не из одного куска. радости хватает на полглотка. плоть стареет, хоть обновляема и гибка. есть секунды куда значительней, чем века.
видимо, я призван издалека.
там, откуда я родом и скоро вернусь куда, не земля, не воздух и не вода - но таинственная мерцающая среда. местные не ведают там ни гордости, ни стыда, слушают историю будто сквозь толщу льда - из текучего абсолютного никогда.
не свихнуться стоило мне труда.
я давно катаю обол во рту ковыряю обшивку, ищу черту, чтобы выйти из этой вселенной в ту, в ненаглядную пустоту.
но покуда корпус не расколоть, я гляжу, как снашивается плоть -