И кровь уже не та, когда задыхаешься на середине лета
Всё так же ждёшь ответы на письма и бросаешь взгляды в высь
Но оно всё не идёт и всё не оттуда, остались только печатные буквы
Но их не склеить в слова, а у каждого правда своя и чужая печаль
И уже ничего не расскажешь зрачками об полотенца стихов
Нечего доказывать, да и незачем лечить сухие артерии
Новая кровь не напишет стихов, а ты только будешь жалеть
Жалеть, как новорождённые о том, что их подкинули в этот мир
Они должны были лететь мимо, куда-то в ясное и прекрасное,
Но у аистов закончился бензин и нас стало ещё на одного больше
Всё ещё и ещё жизнь кипит ни о чём с пустыми лицами в пустых разговорах
А ты пытаешься внести чуточку смысла, но тебя никто не слышит
Они не хотят слушать, им проще жить по чужому шаблону
А ты пытаешься сосчитать подоконники, пока карнизы летят в Австралию
И каждая новая толпа — это недопитые чаинки из твоей чашки
Вот так прописываешь свои метафоры, а их всё равно никто не понимает
Никому не нужен глубокий смысл со сравнениями из переносных значений
А хочется хоть что-то в этом мире значить или хотя бы знать,
Что есть человек, который способен продолжить каждую твою мысль
И смысл твоих сочинений есть у него под грудью прямо в сердце