Наверное было бы не плохо посмотреть тебе в окна и задуть последние зрачки последнего света и нашего лета. Когда обиды начинают жечь кончики пальцев, то мне нечего больше рассказывать под, сказанные тобою, скользкие слова, у которых ещё вчера закончился срок годности вместе с моей гордостью, когда город спал, а нас обнимал причал плечами мая по среди лета, где письма сутками ждали ответа, а я просто была с тобой. Теперь светофоры дуют мне в спину, пиная обратно в ту ночь под тот мост, с которого всё начиналось. Вода качалась качелями поцелуев об шорохи курток и вечное холодно в проходе пароходов с не белыми уже палубами. Небо не голубое, я не с тобою и лето плачет пятнами на каждой запятой, толи стереть пытается, толи точку поставить. Кирпичами спотыкались те рассветы об мой подбородок, что ты был не со мной. Печальные улыбки прятались за фальшивыми щеками, как щенки за дверями подъезда. Я ненавижу повторы вторников с духами вздохов и твоей щетиной по моим щекам, по моим ранам ранним утром. Одна сплошная история без источника вдохновения с точками того часа, где счастье было наше на шее субботы, но кто знал, что такие острые бывают повороты и аккорды коридоров? Провода натянуты, как чаинки, как слова и чувства на сердце. Вечно пытаешься что-то с чем-то сравнивать, но все эти обороты только прибавляют оборотов в стакане.