Страшно понимать, как страшно и страшно любить, когда дождь бьёт песком тебе в затылок, а ты ни бежать ни за ним спрятаться не можешь. Сплошные дороги и капли воспоминаний, что по дороге домой замерзают и превращаются в град, который куда больнее бьёт по свежим швам на сердце и швам на футболке. Голая вода уже не шепчет о поцелуях, она только льёт, конкурируя с алкоголем, когда вспоминаешь чужие сны в чужих кроватях. Запястья совсем мокрые, когда отрываешь фильтр в надежде оторвать чувства, но курится как то одинаково. Неужели дожили до конца недели, осталось только август ждать и придумывать новые обиды на твои глаза, на твои руки, пытаясь уснуть в чужих. Жаль, что мы не ежики и не умеем перебегать дорогу, светофоры нас с тобой никогда не оставят, на других им всё ровно, но мы тоже их никогда не забудем, я по крайне мере. По краю ехала в надежде закопаться твоими сообщениями. Сколько же можно читать переписки и вспоминать звонки?