Кому-то нужно сейчас в теплую неодинокую кровать,
чтобы молча разговаривать, чтобы знать,
куда в отпуск, что Машке на день рождения подарить,
глазами спорить, кто орущего черного кота пойдет кормить,
а кто будет греть пустующую половину постели.
Вспоминать - Помнишь, мы хотели…
он прервет ее полушепотом, - Да, в Карпаты в апреле…
Кому-то сейчас нужно вставить карточку в банкомат,
чтобы он /пищащий железный зверь/ выдал еще за ноябрь зарплату. Рассчитаться с кварплатой,
детям купить мороженое, жене - денег на сапоги.
Отдать наконец долги.
И вроде бы легче, вроде бы небо уже не так давит.
А хочется бросить все… но что тогда с ними станет?
Дети, жена, мама болеет, ипотека над бошкой маячит.
Вот в чем смысл жизни… вот для чего она, значит…
С кем-то сейчас очень легко мечтать.
Этот не-скептик тебя не прервет, когда ты скажешь - Кать,
я вот хочу, чтобы Он /ну такой… ну ты знаешь/,
прям щас позвонил в мою дверь…
я бы налила ему чаю, села напротив, устало спросила бы -
ну где ты так долго был?..
Или вот еще - чтобы май.
Чтоб фонтаны, коленки из юбок, каблуки на асфальт так мерно…
и мы с Ним идем, он целует меня так, что мне кажется - он первый.
Он первый, кто целовал меня, первый, кто кофе в постель носил.
Нет, Кать, ну правда…
Он придет, я спрошу, какие черти его носили…
Где же он был…
Кому-то сейчас очень хочется не просыпаться.
Пересматривать сны, кружащие разум в танце.
Слушать чужие голоса в голове, смотреть чужие жизни.
И в уме сохранить эти сцены, чтобы утром их вспомнить за завтраком.
Улыбаться, курить, пить ванильный горячий чай.
Но она просыпается… Реальность. Пора. Встречай.
Кому-то сейчас тебя очень не достает.
Он мерит шагами комнаты, ищет поводы.
В стакан - на два пальца виски, закинет лед.
И вроде бы всё, отпускает, находит доводы, чтобы просто не позвонить. Включает фильм, а в нем твоя любимая песня,
открывает окно - а оттуда пахнет весной/тобой.
И он уже сам не свой, он уже лезет на стену.
А тут ты - звонишь ему, пускаешь себя ему в вену,
растекаешься смолой по сердцу, наполняешь дымом легкие.
И устало спросишь - скажи, почему мы такие, мать его, одинокие?..
А мне сейчас хочется просто быть, а не стыть от озноба, не портить нервы.
Отключаюсь, беру себя в руки, играю стерву,
устаю от бессмысленных асечных/телефонных этих псевдодрузей и уже настоящих знакомых,
и мне хочется до отказа наполнить легкие никотином и еще запахом прошлого.
Я люблю его, мое прошлое.
Оно громкое и бесстыдное, истеричное, теплое, пошлое.
И в нем столько потерянных настоящих, впору кладбище возводить…
Я устала. Мне просто хочется быть.
…"Малыш, а ночь такая темная, всё кажется чертовски чужим… "
Я улыбаюсь, держа все звезды между указательным и большим.