Как я жалею, что так и не понял эту странную девочку, которая терпеть не могла всех моих друзей, которая запрещала мне курить, но всегда носила с собой пачку моего любимого Winstona, которая однажды заставила меня приехать на другой конец города.
Она любила писать письма, зажигательно танцевать под любую музыку, читать классиков. Она любила виски с колой под треки Крека. У нее почти никогда не было денег, если их не было у меня. Она могла просто так прекратить со мной разговаривать, просто так написать и сообщить, что сегодня хорошая погода после месяца молчания. Она обещала написать про меня книгу. Она врала, что у нее больше нет отца. Иногда, когда я думал о чем-то, она вслух отвечала на все мои вопросы. Она всего один раз плакала, увидев меня с другой.
Она не говорила, что любит меня.
Она была больная на голову, но я никого не любил так сильно. Просто кроме нее я не любил никого.