ты, наверное, немного старше, чем кажешься на самом деле, время идет, время оседает на легких, на ве'ках, на твоем теле, и взгляд твой все больше и больше уставший к концу недели - а душа выпотрошена и выброшена на страницы. со стихами проблема, в мыслях переполох и ты как-то чаще прозой, когда тебя видят впервые - оценивают и сравнивают с березой, ты снисходительно улыбаешься, но колешься как стебель розы. и не веришь ни людям, ни тому, что снится.
пока ты здесь задыхаешься, он свободно и полно дышит, покупает esquire и никогда никому ни откуда не пишет, две разных жизни и изредка голос в трубке "ты меня слышишь?" - киваешь и планируешь пост о нижней любви. что может быть хуже, если тот, кто тебя убил возвращается снова, что-то вроде - привет, как дела, это я, узнаешь, хочешь колы? - а ты взгляд направляешь в противоположную сторону и молишь бога чтоб не встречать больше его на своем пути.
у тебя устоявшаяся мораль, головная боль и тяжелый груз на плечах и не нужно опять ради него собираться и рассыпаться в прах, нет давно уже никакой боли о нем в твоих пьяных ночах - " мне пора, извини" - голос слегка дрожит. и в тот самый момент к твоей жизни плюсуется еще одна вечность, в темных глазах пару дней будет мерцать бессердечность и не важно, как он там дальше – поступаешь лучше, чем безупречно - стоишь у окна, на лице полуулыбка, а эпизод забыт.