Чувствую себя Винни-Пухом: в голове как будто опилки
П ривет и на этом пока. Я буду рассуждать, а я знаю, что моя пустая болтовня тебя усыпляет. На протяжении недели здесь я не появлялась и связи с этим скопилось в моей голове много пищи для размышлений, а сами мысли я не могла составить в элементарные предложения. Не могла и точка. Самое странное, что я все еще хочу быть не-собой, ловя мимолетные образы в книгах, фильмах, комиксах, своих снах. Обладай я харизмой, острым умом, чувством юмора и приятной внешностью все изменилось бы на 360 градусов. Я думаю каждый день о том, что бы случилось, если бы я стала кем-то другим. А между тем мне снится бабушкин дом, в котором я провела свое детство. Мне снится все тот же бабушкин дом, но теперь за окном льет дождь и громыхает вдалеке гром. Но порой мне снится Город - запертые дубовые двери, шум и грохот, незнакомый мне говор.
Я закрываю глаза и вижу бабушкин дом.
Я закрываю глаза, и вижу всех тех, на кого я хотела быть хотя бы немного похожей.
Я почти убедила себя, что это нормальный способ развития и самосовершенствования. Что мне есть что рассказать миру. Есть чем поделиться с людьми. Но почти каждый раз, когда слово вылетает из горла, я сожалею, что не смогла быть иначе. Когда я была маленькой, про меня говорили "черти в тихом омуте" и "упёртая овнуша". А теперь черти есть, вылезли все наружу, а в болоте, в том самом омуте, завешанном белой дымкой тумана, оказывается, живет что-то еще. И это что-то еще обладает еще большим упрямством от противостояния к пониманию. Есть красивое, безупречное слово void . Это именно та пустота, о которой я так люблю говорить. Тянущая в себя пустота. Глубокая пустота. Бесконечная пустота. В моей душе именно та пустота. И я стараюсь ее заполнить хоть чем-нибудь. Я думаю, что в новый день моя обыденная обстановка сгинет. Но увы и ах, все остается на местах. И я лелею надежду до весны, что вырвусь из России и увижу другие страны. Уже обладая харизмой, острым умом и приятной внешностью.
Я все жду, что случится такой момент, когда я напишу сюда то, что писала только в личные дневники; но никуда не хочется писать, и просто пишешь, чтобы не останавливаться, как раскрученные качели, и все выше, выше, выше.
With love Veronica Ferret 