уставившись взглядом в очередной чужой потолок,
чьей-то квартиры, задымленной и проспиртованной,
я лежал, пытаясь придумать разумный предлог,
позвонить тебе снова.

мне хотелось расплакаться в трубку и взахлеб рассказать,
о том, как тошнит ужасно от водки с колой,
о том, как мерзко их всех обнимать, целовать,
этих девочек бестолковых.

о том, как вроде бы нежные их прикосновения причиняют боль, словно раскаленным железом кожу прижгли, клеймо поставили, о том, как я-никакой, пьяный в ноль, прогонял твой образ, всплывающий перед глазами.

о том, как кто-то пытался взять меня за руку,
а я сжимал кулак, так, что ногти впивались в ладонь,
о том, как бредилось по твоему такому родному запаху,
который я от тебя приносил к себе домой.

о том, как твой номер, удаленный из списка контактов,
въелся в память, живет там и точит меня изнутри,
о том, как отвергнув десятки видимых фактов,
я ждал твой звонок. ждал. всему вопреки.