Сокровенное.

Я, конечно, могла бы часами говорить о своих чувствах к тебе. Я могла бы украсить свои слова эпитетами в стиле Пушкина или развить философскую мысль в стиле Канта. Я могла бы остро закрутить сюжет, как Достоевский или превратить это всё в шутку, как Чехов. Я могла бы каждый день описывать глубину своей симпатии, писать любовные письма, рисовать сердечки. Рисовать под окнами всякие "я жить без тебя не могу".

Но это всё не то. Вряд ли хоть что-то в этой жизни сможет действительно точно отразить то, что я к тебе испытываю. Никакие стихи, плюшевые мишки, ласковые наименования, розовые сопли, признания в ночи не раскроют моих чувств!
Это всё стереотипы. Все эти сопли, которые люди называют любовью - всего лишь мишура. Этакая конфетка-наёбка. Их ещё на ёлочку вешают. Снаружи красивая упаковка, а внутри пенопласт. Вот и любовь ваша грёбаная такая же! Со стороны, безусловно, это прекрасно. Романтика сплошная. А внутри-то что? Ничего. пустота. Или, в крайнем случае, иллюзия. Жалкое подобие на любовь.
И Ваши статусы вечные в контакте про "люблю". Для чего они? Кому это нужно!?
Это, я так полагаю, самовнушение!?

Любить - это где-то внутри. Это не покажешь, не опишешь. Это просто есть. Это не выразить.

И вот от этого чувства к тебе мне нужно избавиться. Это сделать также трудно, как и объяснить его тебе. Но это сделать просто необходимо. Иначе я окончательно свихнусь.