Только завтра. Снова, как сегодня. Как вчера.

У меня весна, а у тебя замёрзли руки.

Показалось, будто без тебя, лишь муки.

А на самом деле просто нет утра.

Мой вопрос, тебя не будет в моём завтра?

Панацею растеряли по пути.

Кричали мысли: " Не посмей уйти"

И опоздание к приему психиатра.

Твоим богам. Молиться можно слепо.

Они не правы. Также, как и я.

Боюсь, не доживу я до тебя.

Морально, внутривенно и свирепо.

Наши песни говорят о многом.

Что так сферична для плоского тебя.

Что на Земле нет места для меня.

В них мои мысли выражены слогом.

Останется история, воспоминанья.

Спасибо. Да. За так. Не говорят?

Сотни после нас еще так натворят.

Из нервов. Им. Не вывести. Вязанья.