Он рвал сердце кусками, отрывал и кидал.На дороги-оно стучало под колесами.В камин возле дивана-оно кипело в костре вырываясь.А потом доставал и брал в свои руки, и оно оживало.А он лишь улыбался и проходили мгновения в этих манящих ледяной нежностью руках.Они заставляли мечтать и жить.Давали надежду-фальшивую, пустую, грязную.
А оно билось.Он ложил его на шелковые одеяла лжи, и надолго уходил оставляя в одиночестве.Так проходили минуты…часы…дни..а порой и месяцы.А оно томилось в ожидании, тихо заживали его раны.Но не до конца успевали, он снова возвращался и разрывал свежие швы наживо.
Заставлял его мокнуть, поливая дождем из холодных фраз.Мучал пустыми взглядами.
Потом как-то странно, то нежно лаская умилял, то снова на пол бросал.
Он мучал его, его и себя.Он ранил его, его и себя.Себя и его.И так изо дня в день.
Смиренно сердце лежало, долго так длилось.
Но однажды вернувшись через неделю, он заметил…
Больше ждать оно не будет, ни-ко-г-да…
Не выдержало сердце…его венки больше не дрожали от огромного потока крови, и не билось учащенно от прикосновения его магнитных рук…