Шепот искалеченных, шепот избранных -

бензином наполненные канистры.

Впивайся остро, убегай быстро

под аплодисменты прицельных выстрелов.

Ты не выстоишь, как и любой из нас не выстоял,

но можешь притвориться, что ты не падала.

Мир кашляющий. Жизнь, дышащая на ладан.

Боль, которая, будучи ничем не оправданой,

станет тебе безмолвным тягучим адом.

У ада будет имя, что говориться только вполголоса,

а тебя будет швырять и бить о стенки космоса,

будут изгибаться, плясать кривые полосы

на твоих руках.

но ты можешь притвориться светом далекого маяка,

случайной звездой, огнем затихшего уголька,

глупой мыслью полнейшего дурака,

живой девочкой - да кем хочешь, дура.

Мир, дымящийся дикой температурой,

укажет место.

Ты выполнишь себя, кротко, бесприкословно,

станешь, если он пожелает, слепой невестой,

кем-то, пропавшим без вести,

вольтом крестовым,

самой страшной, самой тяжелой местью.

Ты можешь перечить, плакать, пить как дегенерат,

можешь грызть пальцы в кровь, прижигать, орать,

только никуда не денешься, пока будет жить Игра,

в которую ты пришла играть.

Ад, который сложется, может быть, в номера

телефонные,

наплюет на твои железные, мол, законы

выстраданные

и сожрет тебя изнутри - гудками-искрами,

под апплодисменты прицельных выстрелов.

Так играются главные роли, маленький. Такие нынче цены.

Так платят за свет, наведенный на угол сцены,

на которой ты голая, грязная, пошлая, в дерьме по колено,

выкрикиваешь красивые монологи.

так развлекаются наши боги -

такие ослепительные они смотрят зрелища,

подбрасывая огня, чтоб плясала резче,

чтобы контрасты пожестче, иголки в плечи,

чтобы жизнь вроде бы похожа на человеческую.

Зачем.? - Что ты. Какие причины, солнышко?

Процесс - боль. Итог - выпитые до донышка.

Когда тебе двадцать, а ты то куришь, то стонешь,

у тебя то одышка, то вбитые в спину колышки,

выдаваемые тобой за крылышки.

Сплошные перегибы. Одни излишки.

Шепот искалеченных, но безсовестно выживающих -

хвост кометы тающей.

Сплошная околесица. Боль, которой мы дружно травимся.

Все, что ты можешь - притвориться, что тебе нравится,

___________________________________________________

и тогда ты еще немножечко полетаешь.

На радость благодарной публике.

2011