вот лицо,
на нем не печать печали,
а обещания тех, что никогда ничего нам не обещали,
вот слова - от которых мы трепещали,
вот мелодии, которые порабощали,
вот все то из чего мы слеплены были богом,
вот дверь, вот ключи,
а вот и твоя дорога.
передай привет солнцу, играющему в недотрогу.
был один сюжет, был единый стиль,
объединяющий нас с тем как мы улетим,
был один шажок,
был один удар -
после которого мир пропал.
был один итог и один излом,
но у каждого свой -
ничего не поделено на двоих.
был один расстрел и один конвой.
и был звук выстрела в тишине,
с которого начался этот стих.
если можно было бы не любить, если можно было бы не наблюдать этот страшный процесс разложения на частицы,
не знать от чего все будет рушиться и крошиться,
не угадывать по созвучиям
кто тебя, глупую, мучает,
кто в тебя, глупую, выпускает обойму свинцовых доводов,
не верить бы в то, что все разрушено и разворовано,
не осознаваться в одном моменте, в котором - ни солнца, ни рок-н-ролла,
уметь умирать ни дома.
уметь умирать в пути -
если бы еще знать - куда и зачем идти.
если бы еще уметь куда-нибудь возвращаться,
научиться не обещать, а клясться,
и выполнять беспрекословное бегство от жизни к холодному одичанию -
без истерик, слез и надуманного отчаяния.
а в молчании.
после звука одинокого выстрела -
уходить,
зная, что все поняла и выстояла.
Виктория Marla Власова