вот лицо,

на нем не печать печали,

а обещания тех, что никогда ничего нам не обещали,

вот слова - от которых мы трепещали,

вот мелодии, которые порабощали,

вот все то из чего мы слеплены были богом,

вот дверь, вот ключи,

а вот и твоя дорога.

передай привет солнцу, играющему в недотрогу.

был один сюжет, был единый стиль,

объединяющий нас с тем как мы улетим,

был один шажок,

был один удар -

после которого мир пропал.

был один итог и один излом,

но у каждого свой -

ничего не поделено на двоих.

был один расстрел и один конвой.

и был звук выстрела в тишине,

с которого начался этот стих.

если можно было бы не любить, если можно было бы не наблюдать этот страшный процесс разложения на частицы,

не знать от чего все будет рушиться и крошиться,

не угадывать по созвучиям

кто тебя, глупую, мучает,

кто в тебя, глупую, выпускает обойму свинцовых доводов,

не верить бы в то, что все разрушено и разворовано,

не осознаваться в одном моменте, в котором - ни солнца, ни рок-н-ролла,

уметь умирать ни дома.

уметь умирать в пути -

если бы еще знать - куда и зачем идти.

если бы еще уметь куда-нибудь возвращаться,

научиться не обещать, а клясться,

и выполнять беспрекословное бегство от жизни к холодному одичанию -

без истерик, слез и надуманного отчаяния.

а в молчании.

после звука одинокого выстрела -

уходить,

зная, что все поняла и выстояла.

Виктория Marla Власова