меня попросили
написать очередную песню
" про любовь "
я выглянул в окно:
огромная кроваво-мутная луна
всходила над городом
который превзошел
все наивные измышления
средневековых схоластов
об аде
какая, на хуй, любовь?
может пора наконец
перестать себя убаюкивать
враками наемных поэтов?