ни к кому ничего больше, нет, не будет.настоящая пошлость твердить "у меня к тебе".сколько лет нам, господи, на каком еще языке говорить с тобой, на каком песке рисовать слова пальцами, когда ветер дует и сдувает написанное к воде;не понятно, зачем наступать на одно и тоже, ходить дорогами, где ничего не меняется, смотреть на площадки, где дети играются, где качели из стороны в сторону маются, и каждый раз мурашки по белой коже, когда что-то опять не то забывается.перечеркивать тусклые, яркие, черно-белые, в детстве все принцессы да короли, а выросли и, оказывается, что не всё успели, не всех предупредили, вообще не то сберегли, и вот сидишь, раскрашиваешь своё серое, и ветер сдувает, ну правда, ну абсолютно всё, в голове мысль упорно вертится "я твоё, твоё, я твоё" и плевать, что ненужные люди вьют для меня враньё, потому что если я не твоё, то ничьё, я абсолютно ничьё.