все думают, что у меня такое отличное настроение. что я похуист.
а на самом деле деле, мне хочется убиться об стену, утюгом по башке, упасть сто тысяч раз с небоскреба, да что угодно.
черт возьми, когда это закончится? ну неужели я всю жизь так и буду жить. притворяться. притворяться и притворяться.
такое чувство, что душа сдавливается, этот комок в горле.