Ад для всех должен быть разный, качественный, снятый по индивидуальным меркам. Кто-то ссыт от классических чертей и раскаленных сковородок. Для кого-то нет ничего хуже чем попасть на вечный карнавал в Рио-де-Жанейро, и навсегда стать захваченным его шумом и праздным хаосом. Может кто-то умеет любить так сильно, что адом для него будет лицезрение того, как пять здоровенных негров необъятными приблудами вечно насилуют его жену. Кому-то с моей точки зрения, повезет немного больше. Например, очкастому библейскому дядечке, который мастурбировал с мыслями о своей падчерице, а затем недостаточно усердно молился. Для него черти приготовят какой-нибудь днищавый бар где не смолкая будет играть тяжелый металл, пойло будут вливать силком через воронку, а кругом будут разгуливать малолетние развратницы, ежесекундно напоминая о его грехе, доводя до отчаяния и слез. У каждого свой ад.
Я вот, отчетливо вижу свой, тот что готовят мне эти маленькие сукины дети.
На улице +35 по цельсию. Я стою в почтовом отделении, в очереди из семи-восьми человек. Мне нужно оплатить никому не нужную хрень или отправить идиотскую посылку. Внутри чертовски душно, пот проступает со лба, почти нечем дышать. Впереди стоят бабушки за своими пенсиями, женщины со своими квитанциями по квартплате. Кассирша никуда не торопится, ей платят за пребывание на рабочем месте. Меня начинает подташнивать, окидываю взглядом этих людей, им нормально, они в своей тарелке, многие бабушки даже счастливы. Нет, не потому что им так нужны эти деньги, просто им нравится сам ритуал. Постоять, потрещать с другими бабушками, хуй их знает этих бабушек. Блядь, я клянусь, найдется такая, святая бабушка, которая даже выберет своим раем стояние в этой злоебучей очереди. Ребята из отдела маркетинга "Великих Адских Мук" или чего-то еще, сразу просекут фишку, нахера столько усилий и декораций для каждого человека отдельно. Бог и так за всем не поспевает, и черти сдадут ему это местечко в очереди для милой бабули всего за 9 центов в час. Или они скинутся и общими усилиями ебанут один общий гребаный почтамт, для праведников и тех кто похуже.
Снаружи меня ждет такси. Каждые 10 минут звонит телефон, милая девушка оператор из таксомоторного парка интересуется, как скоро я выхожу. Таксист уже устал ждать. Кажется голова совсем уж сильно кружится и меня вот вот вырвет, я смотрю по сторонам, футболка прилипает к телу. Я закрываю глаза и отключаюсь, секунд на пять. Вновь звонок…
Мне нужно ехать, нужно делать что-то действительно важное. А я всё стою и стою, а очередь больше никогда не сдвинется.
Е. Кобак