У меня чёткое ощущение, что я сбегаю из Петербурга. В наушниках любимая Z (что-то из разряда "до свиданья, мой любимый город"), и это так правильно бежать из этого города в вечернем сумраке огней. Я чувствую себя преступником, который бежит от закона, едва различая дорогу. Ребёнком, который сбегает от родителей, чтобы быть где-то в другом месте, с кем-то, кто в этот именно момент для него является семьёй. И, чёрт возьми, это так правильно, спотыкаясь, бежать на вокзал, показывать паспорт с билетами и, непременно улыбаясь, садиться в поезд. Моё место номер 29 в вагоне номер 2. И я сбегаю из этого города. Бегу ли я сама от себя, от своих проблем или от ада в голове - не имеет значения. Главное, что я бегу. Главное, что через пять часов меня встретит человек, которого я по праву могу называть и называю своей семьёй. Главное? Я буду счастлива, я уже счастлива. А остальное сейчас, увы, не имеет значения.