Я запирала моих птиц в грудной клетке. Ты тайком расставлял силки и уговаривал меня отпустить их на волю. Убеждал, что в пределах нашего неба они будут в безопасности, зная… их ждёт верная смерть, если я дарую им свободу. Но ты так виртуозно играл на своём манке, источал такие прекрасные трели, что птицы забились в радостном предвкушении расправить крылья и взлететь… И я открыла клетку…

Я ходила по маленьким трупикам, плакала, прижимая их к груди, и нежно гладила липкие от крови пёрышки. Если бы я только знала, чего будет стоить им этот первый и единственный полёт… Как ты мог их убить? Как могла я не увидеть, что небо совсем чужое… Оно никогда не было нашим… А ты всегда был тем, за кого я тебя не принимала. Охотником… Безжалостным охотником, который пришёл только затем, чтобы убить моих птиц.

Я больше никогда не буду их разводить.