наш скульптор плотно сидел на кислоте,

в бреду рвал провода, скрывался за замками.
пытаясь отыскать смысл в вязкой пустоте,
неумело дергал за нитки, потешаясь над нами.
мы на острие реалий.

и если по правде, то мы всё проспали,
выменяли правду на комфорт и покой.
нам нет дела до истины и псевдо баталий,
мы всё равно одиноки на ковчеге, что построил Ной.
возможность дышать - не свобода.

не вывернуться из петли, не подобрать коды,
сломаны ребра между орлами и решками.
увертюра, реквием, блюзовые ноты,
наш творец танцует стэп на гробах с пешками.