Снилось конечно многое, но и тебя с губами в рюмке мешать не надо. Накурено-противно - это уже не просто не приязнь. Это поцелуи сухого дождя прямо в спину. Покуришь, обнимешь другого и легче, на много легче, чем описывать это. Ту самую боль, что разлетается голубями, когда выходишь из подъезда. Только порции разного рэпа помогают не наматывать сопли на каблуки. Сколько ещё постов будет написано о том, как руки начинают дрожать при виде каждого смс, от каждого другого. Ты конечно понимаешь, что всю жизнь будешь ходить с рогами, если не изменишь тактику своих действий, но это глухой звук поездов в метро, что в сто раз сильнее, когда ты выходишь из вагона. А дома я пишу смс, но уже не тебе. Горели листы моего дневника и стирались сообщения в моём смартфоне, только вот приложения правда шуршать любят в памяти. И этот вечный Wi-Fi, когда ты сидишь в кафе, допиваешь что-то своё, пытаясь оставить грусть на дне стакана, а оно всё в он-лайне. Но опять не туда идут поезда с твоими письмами. Почта разлетелась, а слёзы остались. Новые туфли и чужие цветы от чужих людей. Родной только ты конечно, но что с тебя возьмёшь, кроме слова "Люблю"? И время два часа ночи, а по счётчикам в три раза длиннее секунды на танцполах клубов в клубах сонного дыма. Проходит мимо твой автобус, а я на метро, а я не с тобой.