И каждый дождь — это ты. И каждые слёзы это небо. Где ты или с кем уже значения не имеет. Главное, что ты не со мной, главное, что я не твоя. И ещё одна глава моего дневника. Ветер больше не приносит твои сообщения. Всё скоро будет ровно нулю и мир в других красках, в других оттенках, с другими правилами. Чувства можно просто выкинуть. Кто-нибудь их обязательно подберёт. Кому они нужны конечно. Но это будешь не ты. У тебя даже дневника то и нету, как впрочем и всего остального: чувств, эмоций, переживаний и царапин на запястьях, царапин на сердце. Ты не знаешь какого это, когда стихи заставляют задыхаться и ты падаешь вниз, но резко взлетаешь вверх от передозировки лирики. Заснуть не можешь от рассуждений и блуждаешь где-то между мыслями и пятнами английского языка в своей голове. Твой маленький мир уже не твой. В него вошли и вышли, запачкали правда грязными перчатками. И ладони все в краски от вчерашних ласок остались. Они то остались, а вот ты ушёл и по-моему ушёл навсегда…