Когда-то и я могла смотреть сквозь лучи солнца и улыбаться. Когда-то и моим голубым глазам не было больно и они писали счастливую музыку. Только тогда мне было лет 10. А теперь остался лишь рэп и дрожь в коленках. Все когда-то верят в нежный шёпот на ушко, а потом обжигаются, но когда ожоги сходят, то уши снова тянутся к чьим-то губам и ты ничего не можешь с этим поделать. Чьи-то пальцы касались клавиш, пока твои губы обнимали очередную рюмку. И кто знает, сколько чулков ощутили твои руки после каждой рюмки, каждого не больно, каждого не трезво. И только утром понимаешь, как обидно без запятых застревать в лифте, когда имя его застряло в горле и ты больше не можешь красиво петь, но в красивом платье, что ему куда важнее. Какая вообще разница что ты споёшь и что напишешь, это же нельзя потрогать. Возбуждение тонких пальцев об асфальт ритма и дороги вышли из себя не в твоих стихах, не в твоих снах, не в твоём счастье. Сколько ещё пачек чая услышат первыми эти строчки? Дневник никогда не закончится, даже когда меня не станет и снег растает. Но а раньше в стихах я точки не ставила, они были бесконечными, а мне было приятно. Любила его ушами свои чувства под звук заварки. Вечно варилось это счастье, пока не украли кастрюлю. И ночи стали ни в радость. Акварель сделала картинку куда более яркой, теперь я ненавижу краски.
Нету в моих текстах ноток грусти, это просто аккорды жизненных тротуаров, что идут от сообщений до Парижа. Реже конечно приходится рассуждать, как самый чёрный асфальт на уличном хип-хопе, где мысли ещё шире, чем штаны. В проводах летели минусвки, остановки курили маленькими затяжками на колготках. И только моя проза игриво флиртовала со стихами из его песен. Мир больше не тесен, когда дороги расходятся, а слова не прибавляют в весе. Я бы тоже хотела так худеть, как и его обещания, что бы сантиметры на моей талии испарялись так же легко, как и слова о любви. Ловили облака закрытым ртом, оставляя ресницы на потом, на завтра, на переносице. Сносились чувства, разложились по полкам с самыми далёкими мечтами о валерьянке в наушниках, а толку то? Измерительные единицы так и не идут на скидку, но молча переходят дорогу. Сложнее всего сосчитать сколько рук тебя обнимало. Когда каждый новый член уже не кажется новым, а все стихи как-будто об одном.