Встретишь меня лет через -дцать: выбеленную, тощую, потускневшую, табаком провонявшую бабу, через слово вставляю "бля", руки в цыпках, нависшие веки, серое лицо. Я прохриплю тебе: "Господи, я тебя так любила… Помнишь, мне было пятнадцать? Я тебя так любила, помнишь?! Писала тебе письма. Мне было пятнадцать, так любила, так любила тебя я, как никого ни до, ни после, как никого никогда больше, так любила тебя… "
Это не случится, а жаль. Такой кинематографичный сюжет пропадает. И я пропадаю. Без вести. Уже пропала. Чувства, чувства, чувства. Мои пятнадцать, твои непятнадцать… Реальность? Встретить тебя на перроне ночью: "Да, несмотря на то, что я возвращаюсь домой одна, у меня все замечательно". Не хочется на тебя смотреть. Я хорошо выгляжу. На мне платье - оно шикарно, хоть ты его и не видишь. У меня всё…
Так любила тебя… Так любила… Так любила, как никогда никого…