Еще не февраль. Но чернилами залиты все страницы. Внутри меня одна за одной умирают птицы. Молоком, как белым стихом, разбавляю кофе. Он все равно горчит. Прошу тебя, сделай тише. А лучше и вовсе выключи. Эта осень Слишком фальшиво во мне звучит. Я меланхолик. Я вся черная изнутри. Бог с ними. С птицами. Главное — ты во мне не умри.