Раньше я думал, что Поттер
умрет от потери крови, умрет от бездействия,
умрет от боевого ранения, умрет от усталости,
умрет от тоски, умрет от того, что не живет,
но сейчас –
сейчас, когда в эти сорок я умен менее, чем в семнадцать,
сейчас, когда каждый мой день заканчивается тем, что он
дает ужалить себя в вену и засыпает у камина с сигаретой в руках,
я думаю, что я умру,
когда он умрет от рака легких.