мне, конечно, плевать на его вранье,

на смс, как бы случайно прочитанные до корки,

мне плевать на ту, чьи пальцы пронзают иголки,

когда он берет в свою руку ее.

мне плевать, кто для него любовь, кто - шестерка,

мне плевать, с кем он в постели нежен,

или насколько их ласки грубы.

только вот во рту почему-то остался привкус железный

от закушенной в злости губы.

мне плевать на что похожа его любовь: лед или пожар

одни только крайности, или та самая середина..

это так глупо - ревновать до смерти такого кретина,

который к тому же никогда мне не принадлежал.

мне плевать на их безграничное сладкое счастье,

и на родственность душ.

мне плевать, но выдают расцарапанные запястья

и потекшая черная тушь.

мне плевать, рисует она или на рояле играет,

и плевать, насколько мы с нею разные

любит ли она ром или вино? белое или красное?

мне все равно, как часто он обо мне вспоминает.

и плевать, как он ее называет:

любимая, милая, дорогая, родная?

и чей сын может быть будет носить его отчество.

только вот на полу стоит полу-пустая

бутылка виски, убитая в одиночестве.

мне плевать что у них общего:

взгляды, сигареты, список любимых книг

и плевать где они целуют друг друга -

в Нью-Йорке или в Париже.

только вот почему-то из горла рвется

полный отчаянья крик,

а небо вдруг стало на километры ниже.