я боюсь темноты и собак,
и, как все, потерять родных.
на столе как всегда бардак
и когда-то написанный стих.

в голове какой-то мудак
любит плакать о них и о них.
собираю дорожный рюкзак,
ухожу туда, где затихну,
если ещё не затих.

у меня в голове- фортепиано,
я на нём не умею играть.
тут так весело, тут так пьяно,
тут такая большая кровать.

мы займёмся на ней любовью,
хотя я хочу на столе
но там жуткий бардак и вроде
стих, написанный не о тебе.

говорят, обо мне страдают
пишут письма и даже картины
говорят, что стихи убивают,
а ещё, убивают мужчины.

даже помню,
было однажды,
меня чуть не убила девушка.
у неё цвет кожи бумажный
и взгляд совершенно бешеный.

я тебе бы стихи посвящала,
а потом, можно и на столе
но пока все мои причала
остаются в нём и во мне.

а стихи
не о тебе.
всё ещё не о тебе.
уж прости.