Хрупкое детство летело осколками в мусорный бак, что стоял возле приёмной комиссии. Мысленно недописанные стихи ели твои свежие нервы на завтрак, где вместо заваренного чая был узкий свет, выбравшейся из дверных проёмов коридоров твоей собственной грусти. Уксусно-неприятно спать под новыми прилагательными, вспоминая те эссе, что не приснились, когда учебник лежал под подушкой. Когда я была маленькая, то верила, что уроки сами в голову по ночам приходят, если спать на книжках, но дневники родителей не радовали, ни личные, ни школьные. Они всё пытались увидеть во мне отличника, а когда увидели, то испугались, не смогли нести эту ношу, на которую у ребёнка в карманах лежали шансы. Широкими чернилами все листы в доме испачканы были до тех пор, пока их не подмешали в заварку и всё началось заново. История с чистого листа, грустные глаза и мел в лампе растительных взглядов, а всё что белое лишь за стеной, но и та прозрачная, только гадать остаётся о том, что правда всё это или очередная иллюзия свежей, только что проснувшейся реальности?!