он не любит тебя, больше тебя не любит.
такое бывает, такая странная штука.
и вроде ты спишь, и вроде родные губы,
но как-то рефреном вертится "сука, сука! "

и хочется номер впечатать в угрюмый ящик,
в котором седьмые сутки ни строчки, ни звука,
и написать ему стоящее, настоящее…
а получается только… "ну, сука, сука… "

он не любит тебя, прости, никогда не любил,
ну может, трахались, пили… такая штука…
но это же прошлое. это всего лишь "было".
он не помнит тебя, а значит ну - сука? сука.

и хочется мимо пройтись с офигенным парнем,
вильнуть бедром в охуительной новой юбке:
мол, это просто, жить, не пытаясь слабой
струей к тебе стечь в ладони… черт! сука! сука!!!

он не любит тебя, уже никогда не будет.
другая греет ладони щекою… больно…

холодный ветер под свитером как прелюдия
к жизни, в которой он уже не будет с тобою(с)