Даже если я буду биться в припадке, хватаясь руками за простынь. Даже если вся моя жизнь будет пролетать перед глазами, я все равно не скажу, что все еще люблю тебя. Помнишь, как это было в последний раз? Я шептала тебе со слезами в горле, а ты заливался громким истерично-подобным хохотом. Будто ты собака, сорвавшаяся с цепи, усмешливо лаешь, готовясь укусить за самое больное место. Я любила, а ты смеялся, будто я последний человек на этой чертовой земле, который еще знает, как это. Сейчас я, наверное, с радостью спустила бы тебя вниз с лестницы, но тогда мне было сложно даже уйти. Хотя, какой уйти? Убежать, я бежала и бежала, но в голове еще звенел скрежет твоих подорванных голосовых связок. Я не смогла тебя отпустить, зато сумела возненавидеть. Даже если я буду биться в конвульсиях и случайно назову твое имя, я буду думать, как ненавижу. Это лучше, чем признаться себе в любви к человеку, для которого пыль на его книгах дороже, чем твое имя.