в моих минутах,
в моей италии
мой маленький бог,
насилует каждый день апрель,
невозмутимый.
каждую минуту
ладонью в вечной тоске,
смотрит в пустой уголок
и надеется.
он чувствует осень,
всю без октября,
всю без опавших надежд.
без сути в утопии,
полный пустоты,
мой маленький бог.