Слушайте!
Я не могу написать про одиночество Лермонтова, оно мне кажется ненастоящим, наверное он жил очень давно и умер слишком рано, они молоды, а уже миллионы раз прокляли свою жизнь, они с Пушкиным, чего тогда они хотят от нее?
Смерть-это ужасно. Это хуже, чем в сказке о трех братьях, это когда умер Добби. Когда-нибудь я все смогу о ней высказать, когда, наверное, она заберет и меня.
Повторно смотрела Дары Смерти. Великолепно. Мучительно. Смело. Но уже не светло и не волшебно, по-взрослому.
Слава Богу, что в школе тепло и уют, что семья рядом, они моя опора. Друзья, я по многим так скучаю, хочу прошлое, безумно мечтаю о нем, а живу в настоящем, не худшем, но не родном.
И буду дорожить каждым моментом, он может быть последним. Такие мысли все чаще.
Простите.
И я бы выбрала камень