все думают, что у меня такое отличное настроение. что я похуист. а на самом деле деле.. мне хочется убиться.. об стену, утюгом по башке, упасть сто тысяч раз с небоскреба, да что угодно.. черт возьми, когда это закончится ? Господи, ну неужели я всю жизь так и буду жить.. притворяться. притворяться и притворяться.. такое чувство, что душа сдавливается, этот комок в горле..
