все думают, что у меня такое отличное настроение. что я похуист.
а на самом деле деле.. мне хочется убиться.. об стену, утюгом по башке, упасть сто тысяч раз с небоскреба, да что угодно..
черт возьми, когда это закончится ? Господи, ну неужели я всю жизь так и буду жить.. притворяться. притворяться и притворяться..
такое чувство, что душа сдавливается, этот комок в горле..