Как я раньше жила без поэзии?

поэзия такая глубокая, детка.
она проникает вскользь
через ран открытые органы,
и по ребрам, вскрывая пыток клетку.

их так хочется обнять и согреть,
сколько боли в
гигабайтах 'этих строк,
где все чаще я слышу крик души,
разрывающейся на износ.

так болят кости и кончики ресниц.
в этих глазах нету больше озер
и прозрачных слез.
я разбитая лежу где-то "между" и "не скажу".

мне так больно читать
этот вскрытых душ кровоток.
в каждом слове по килограмму шипов
и гвоздей,
в каждой строчке мне видится "лучше убей".

что за сила эмоций так губит людей?
что они за перо вдруг хватаются,
будто поэзия исцеляет людей,
и они вновь на войну возвращаются.

Эш