На самом деле мне нечего сказать. Есть о чем подумать, но не о чем говорить. Мысли, мысли, сплошные мысли. Хаотичные, бессвязные. Их очень много и они слишком часто сменяют одна другую, не давая оформиться хотя б одной.

Приехал Кира, а я прикинулась больной и уехала на дачу. Мы так долго не виделись, столько всего изменилось, а как сами-то изменились…. А я сбежала. Только чтобы ни с кем не говорить, чтобы со мной никто не заговорил, ничего не спросил, никуда не позвал. Иначе, кажется, из меня последние силы испарятся. Меня разрывает от невозможности высказать то, что буквально разрывает голову, давит на черепные стенки изнутри. У меня банально не получается связно говорить. Поэтому я перевожу акварель, чтобы хоть как-то уменьшить это давление.