Треснул шов на покрове стены.
Криво склеенные картинки.
На одной из них я вижу сны,
На другой примеряю улыбки.

Сполки пыльной, как саркофаг,
Свисают,
Шипят
змеи.
Снова память свою напряг,
Она падает на колени.

Два окна в два разных мира.
Царства мусора микрогалактика.
Ниже метра тепло и сыро,
Выше трёх - настоящая арктика.

Вот мой стол, вот стулья-стражники.
Спит кровать пружиной скрипя.
А как выглядит ваш, не подскажите,
Храм убитого напрочь дня?