Этот мой город, тот который Город-на-Ф, он похож на человека. На такого, знаете, престарелого рыхлого мужичка с красным от частых пьянок носом и трясущимися руками, дурно пахнущего и вечно злого. И люди в нём тоже, как блохи или глисты. Паразитирующие. Противненькие. А я? А я, пожалуй, как заноза в самом неподходящем для нас, заноз, месте. Поэтому я хочу сбежать. Туда, где я перестану быть занозой.

Вам не стояло это читать, наверное. Да и я это зря, наверное.