— Веришь?
— Не верю.
— Жаль…
— Не жалей.
— Выпьем, Сальери?
— Выпьем.
— Налей…
Бисерный почерк.
В голосе - лед.
— Холодно?
— Очень.
— Скоро пройдет.
Звездная россыпь.
Горько на вкус.
— Только не бойся.
— Я не боюсь.
Заперты двери.
Власть темноты.
— Любишь, Сальери?
— Страстно. А ты?..
— Веришь?
— Не верю.
— Жаль…
— Не жалей.
— Выпьем, Сальери?
— Выпьем.
— Налей…
Пятница. Прага. Одиннадцать тридцать.
Улица. Путь в безутешную осень.
Вечер печатью ложится на лица.
Попытка забыться две тысячи восемь.
Вены на четверть полны алкоголем.
Образы в клетках из бисерных строчек.
Я бы хотела сломить твою волю.
Так не бывает. Но хочется. Очень.
Шелковый холод скользит под одежду.
Тянет стучаться в закрытые двери.
Я бы хотела убить тебя нежно.
Я бы хотела поймать тебя. Веришь?
Пить и не чувствовать вкуса токая,
Не вспоминать о далеких и давних,
Чтобы под утро, дождем истекая,
Выплевать душу на желтые камни.