Иногда ты привыкаешь. Когда знаешь, что хочешь и начинаешь идти к этой цели, тратя силы, средства, вкладываясь, отдаваясь…
Когда внезапно твой смысл жизни пожмет плечами, махнет ручкой, развернется, и уйдет, оставив тебя с полными сумками тут же начинающих гнить счастья, любви и нежности, это будет как удар по лицу. Со всей дури.
И тогда зародится эта самая обида и недоверие к окружающим. Ведь за что? Что не так? Ведь ты, такая ласковая, добрая, заботливая, делающая ее счастливой, любящая – что не так, за что бросили, за что в грязь втоптали чувства и сделали вид, что ничего и не было такого?
Это далеко не мелочь, нет – это оскорбление всему прекрасному, что копилось в душе. Со смесью страха, боли, остывающей, отчаянной любви, ты не знаешь что делать – ты боишься даже заговорить. Мир рухнет. Надолго или не очень – но рухнет.
— Эй!
И все. Больше ты ничего не скажешь, потому что хочется кричать, плакать, топать ногами, рвать волосы, проклинать, признаваться в любви, напоминать – «вот, вот, были такие чувства, ничем не хуже, чем у других, зачем, почему, за что? Да ты себе не представляешь, во что они могли превратиться, не представляешь, на что я была готова, не представляешь, сколько сил выделила на тебя, одну, не такую, как все…»
И все. Дальше все по Пушкину.
Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.
Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим.
Надейся, верь, люби. Не давай своим чувствам превращаться в сопливый носовой платок, даже если в них поплевали.
Люби. Верь. Надейся. Только так можно отыскать Того Человека, Который Тебе Нужен.