Все как-то затерто уже. Правда? Нет больше свежести чувств, романтики, вот тех вот первых головокружительных ощущений. Каждый следующий роман все больше затирает остроту чувств, качество переживаний. Не остается больше ничего нового. Все уже было. С кем-то. Когда-то. И любила ты уже. Безумно, до головокружения, до потери пульса и до боли из глаз. Не ново. Не интересно больше. Ты знаешь каждый шаг наперед. Ты знаешь всю эту банальность, но продолжаешь в ней вариться. Потому что одной вроде совсем хреново будет. А так хотя бы будет кому посвящать мысли перед сном и кому рисовать сердечки на полях тетрадки. Хмм… А ведь и это все уже было. И не раз. Неужели все наши романы настолько одинаковы, что сводятся к привычному набору ощущений, действий и фраз? Почему мы настолько банальны? Или в этом и есть вся прелесть, переживая каждый раз одно и то же, учиться смотреть на мир заново?