Красное Французское вино, которое я когда-то так любила…

Тогда мне казалось, что я живу в сказке. Выход в белое окно для меня был всегда открыт. Я никогда не ощущала того нервного чувства и хладнокровия крушительной боли, на тот момент я еще не осознавала истины, только пьяные мысли догорали в бокале красного Французского вина, которое я когда-то так любила. В один миг все стало так сложно, как и эти строки, которые написаны дрожащей рукой, пьяной рукой. Невежество, растерянность охватили меня для бездонного вмешательства какого-то ощущения. Хватит. Говорю я себе. Хватит с меня этих невинных ролей, я актер, но в душе, как и каждый из нас. Зачем играть что-то в чужом гриме, спать в холодной постели, дорожить пьяным даром, смотреть на неподвижный мир, ждать, когда кончится день, а потом плакать, его вспоминая. Хватит… любить не своих. Хватит жить лживой мечтою.

Наверное, для того чтобы с этим покончить и придумали смерть. Но эти строки будут жить вечно, как и я, догорая в бокале красного Французского вина, которое я когда-то так любила.